La primavera è un grumo freddo prima dell'estate. Io mi spoglio, tu ti spogli, egli si spoglia. Esaltati dal caldo. Noi ci feriamo. Voi vi sbagliate. Essi s'arrendono. Preferivo i tagli netti, un tempo. Ora sono per le escoriazioni leggere, per le ginocchia sbucciate, per la carta vetrata. Non dimenticarmi. Ti scriverò due righe al mese, per non farmi dimenticare. Uno squillo per il tuo compleanno. Una cartolina senza parole. Carta vetrata. Fuori dal quotidiano il mondo è in technicolor e noi abbiamo le guance perennemente arrossate e il fiato corto. I capelli scomposti e la voglia di fare. La speranza, sempre. Fuori dal quotidiano si sta nei parchi ad aspettare l'alba, anche se piove.
(à)
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