cani e porci

Un vetraio andrà bene benissimo. Ceci n'est pas une actrice. Io non sono una di quelle, non ho mai sentito che un castello cresca. Ho una memoria infallibile e mai, giuro, mai ho visto un castello crescente, né mangiato madeleinettes. Prigioniera nel mio alloggio. Non è ancora pronta? Non è ancora pronta la coperta a stelle? E le scale mobili, i manichini dorati, le parrucchiere e gli occhi blu? Occhi blu, capelli neri, Marguerite. Non divagare. Non sei ancora pronta? Io non sono una di quelle, anche se rinuncerei a tutte le primavere che conto per chiudermi in ognuna delle scatole scure che noi conosciamo bene. Polvere e umidità, trallallallalà. Scatole magiche, scatole belle. Succhiano avide gli anni, sgranocchiando settimane e ore. Scatole dentate, meravigliosamente vellutate. No, decisamente no, io non sarò mai una di quelle. Sono venuta a liberarti. Io sarò abbronzata tutto l'anno, sarò una casalinga gentile, una maestra depressa, sarò in gran carriera, una donna, mai una di quelle. Sarò la mia vicina di casa tradita, una corista, un'estetista, strapperò biglietti all'ingresso e mi tingerò i capelli di mogano, avrò colpi di sole sulle punte bruciate, amore, amore, avrò un gatto e un tappeto persiano, un giardino da coltivare, avrò da chiacchierare, molto da sospirare, confidare, due cognate da biasimare e lunghi pomeriggi da correre sul lungomare, e ancora, amore, ancora copertoni da sostituire e cene a decine da ricambiare, a decine, occhi da evitare, occhi, occhi a decine, amore. Mai una di quelle. Ho il diamante, ma non la porta non c'è. Amore, non c'è.

(à)